La route, elle aussi, étroite, bleue, brillante de glace, tourne sans rime ni raison là où elle pourrait filer droit et prend par la plus forte pente les tertres qu’elle devrait éviter. Elle n’en fait qu’à sa tête. Le ciel, gouverné par vent d’ouest, vient faire sa toilette, il est d’un bleu dur. Le froid – moins quinze degrés – tient tout le paysage comme dans un point fermé, Il faut conduire très lentement ; j’ai tout mon temps.

— Journal d'Aran et d'autres lieux, p. 947, Collection Quarto, Éditions Gallimard, 2004