Des montagnes couleur aubergine l’entourent de dentelures insolites. Montagnes distinguées. C’est bien le mot : sur des milliers de kilomètres les paysages d’Iran s’étendent avec une distinction maigre et souveraine, comme modelés par un souffle presque éteint dans la cendre la plus fine, comme si une expérience amère, immémoriale en avait depuis longtemps disposés les accidents – points d’eau, mirages, trombes de poussière – avec une perfection qui transporte ou qui décourage mais dont le pays ne se départit jamais. Même dans les étendues désolées du sud-est, qui ne sont que la mort et le soleil, le relief reste exquis.

— L'Usage du monde, p. 267, Collection Quarto, Éditions Gallimard, 2004