La ville fraîche et sonore débordait de figues et de raisins comme un panier. Elle sentait le thé vert et le suint de mouton. Les guêpes folles de sucre rayaient la pénombre des tchâikhanes au-dessus des crânes rasés, des turbans, des calottes d’astrakan, des visages emportés et tranchants. De temps en temps, un troupeau de chèvres, ou un fiacre couleur jonquille traversaient la place dans un nuage de poussière. Un peu de la Perse orientale, avec en plus, cet allant opiniâtre des peuples montagnards, et en moins, la lassitude que les Persans éprouvent de leur trop long passé, cette espèce d’érosion morale, qui, là-bas, freine l’ambition, émousse les élans et finit par user Dieu lui-même.

— L'Usage du monde, p. 343, Collection Quarto, Éditions Gallimard, 2004